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Bonitas banalidades

Pues nada, que hoy me he levantado tarde. Total, que mas dará, si esta semana no la tengo tan apretada de examenes... Y es que a veces me siento tonto con tanto examen, creo que tengo ganas de cambiar de formato de estudios.  Creo que voy a echar una llamadita telefónica por ahí y buscarme algún plan. Algo poco importante, que a veces las obligaciones acaban por ahogarnos.

Resulta que ha llegado hasta el móvil de mi padre una melodía politónica que si no recuerdo mal corresponde a la canción "From Me To You", de los Beatles. He estado dandole vueltas al tema, ¿En qué album está esa canción? Se que en realidad no tiene mucha importancia que esté en uno o en otro, pero me ha picado la mosca. Y nada, que no la he encontrado mas que en el Beatles 1, donde aparece remasterizada y con una sonoridad muy bonita. Parece ser que ciertamente, la canción no está en ningún album. Se grabó por primera vez en 1963, y salió al mercado junto con otra canción que no conozco, "Thank You Girl". Después, hacia la mitad de la década, se incluyó en una compilación, "The Beatles Oldies".
Y me ha venido a la mente la primera vez que le preste atención al Beatles 1, propiedad de mi madre... Esa canción me trae nostálgicos recuerdos...

Me ha llegado un mensaje de movistar, parece ser que esta empresa, como tantas otras, se ha empeñado en mejorar mi vida con mensajes gratis, saldo gratis, coches gratis... La publicidad me saca de quicio, los medios cada día manipulan mas a la gente. Ya hasta se te meten en el teléfono. Creo que entiendo que la vida de algunas personas acabe vacía, como la caja tonta, tanto ataque al psique. Voy a proponer a mis padres que vendan la televisión, o mejor aun, que la destruyan y donen las piezas. Ahora el nucleo familiar es la tele y yo no quiero pertenecer a una familia que solo es capaz de unirse para comentar el peinado del desgraciado de turno, al que le ha tocado vivir el sueño televisivo y le tocará mas tarde arrepentirse. Eso si, todo mientras se madan callar unos a otros, que sino no oyen al presentador.

¡Y una vez alguien me dijo que los beatles solo eran un producto de la publicidad! Hasta donde llegamos con tal de destacar.

 

The White Dojo

The White Dojo

The White Dojo es un sitio genial para los amantes de la informatica y la electrónica en general. Tanto expertos como principiantes. Lleva poco tiempo abierto, pero funciona bien. No solo está destinado a hablar de estos temas, sino también de otros muy diversos. Está administrado por Azuma y Morgurx. Podeis pasaros por allí si quereis, hoy mismo Morgan ha publicado una entrada muy interesante sobre un programa para compartir archivos en linux, donde el uso de la consola lo facilita todo, tanto el manejo como el gasto en RAM.

Delegado de clase

Delegado de clase

En mi instituto, se elige un delegado o representante por clase cada año. Esto, a mi parecer, es un medio para publicitar el centro, como la mayoría de las cosas buenas que tiene. Los delegados en realidad no hacen nada. Son los encargados de hablar con los profesores para hacer propuestas del tipo cambiar un examen, o dar la clase a otra hora para tener la última libre. Es, en general, algo que podría hacer cualquier miembro de la clase. ¿Por qué pienso así? Por propia experiencia.
En primero de E.S.O. fui elegido delegado de clase. Por aquel entonces no nos conociamos entre los compañeros y por lo visto, dado que atendía en clase y llevaba gafas, la gente me votó. Debo confesar que aunque al principio el cargo me asustó un poco, a la larga me hizo ilusión. Me di cuenta de que gracias a él, estaba aprendiendo un montón acerca del funcionamiento del instituto, aunque a cambio tuviera que cumplir algunas tediosas funciones, como las mencionadas anteriormente. En especial, me interesé por el equipo directivo del instituto; director, bice director, jefe de estudios... Estas personas llamaban mi atención. ¿Que funciones tenían? ¿Qué decisiones tomaban?

Una vez cada tres meses, había una reunión de delegados. Al principió creí entenderlo. Pensé que querrían tenernos en cuenta para alguna decisión importante, preguntarnos por las inquietudes de los alumnos y que hicieramos propuestas. Que ingenuo e iluso era, llegué a pensar que aquello mas que una charla, ¡Sería un coloquio! Por eso mismo, después de la primera reunión, empecé a sentirme confuso respecto al tema. ¿Por qué nos habían convocado? No lo entendía. Lo único que habíamos hecho era recibir una chapa unidireccional por parte del director. Recuerdo que el hombre no paraba de hacer alusiones al poco tiempo del que disponía, asi que nos leyó rapidamente sus apuntes donde hablaba de reformas en el instituto, quejas frecuentes, presupuestos, profesores nuevos, etc. Cada vez que alguien le interrumpía levantando la mano, con alguna sugerencia, o algún problema, él se limitaba a decir que no había medios para solucionar aquello, dejando muy claro que allí el que hablaba era él. Por lo visto, después de aquello, mi deber era informar a mis compañeros. ¿Pero para qué? Ellos no eran los encargados de pagar las reformas del baño, o de contratar a los nuevos profesores.  Era información, vale. La gente tenía derecho a conocerla, vale. ¿Pero no podía haberse colgado en la página del instituto, para consulta del interesado? Muchas personas nos habríamos ahorrado todo ese tiempo.
La valoración que tengo ahora sobre mi director es mas compleja que por aquel entonces. Recuerdo que una vez le hicieron una entrevista que salió publicada en el Diario de Navarra. "¿Crees que tus alumnos podrán cambiar el mundo?". Me impresionó la pregunta y me pareció muy acertada. Parece ser que todavía confiaba en el entrevistado y jamás habría predicho la respuesta que éste dio. "Imposible. El mundo solo se cambia en las grandes revoluciones". ¿De veras debe pensar así un director de instituto? Una persona con un cargo importante en la educación, del que dependen en gran medida y mas de lo que él pensará, cerca de mil alumnos (no se el dato exacto). ¿Acaso no es esta la persona mas indicada para confiar en la educación y en el poder de ésta para mejorar el mundo? Pues ya veis, el tío dijo, sin cortarse ni un pelo, que el mundo solo se cambiaba con la violencia.

Volvamos a la actualidad. Hoy he sido elegido delegado de clase. Me lo esperaba, llevaban anunciándomelo tres semanas. Al final la votación ha estado muy igualada entre yo y otro chico. Teníamos el mismo numero de votos y el mismo interés por delegar la clase, siendo este último bastante escaso. Así que la tutora ha decidido que como todos queríamos irnos a comer, el cargo se lo quedaba quien mas edad tuviera. Ese era yo. Y aquí estoy, delegado de clase. Soy consciente de que voy a ser utilizado por mi instituto, pero por otra parte, tengo mas experiencia que en primero de E.S.O.
Creo que podré aprender mas que la última vez y tengo especial interes por asistir las reuniones estas. Como veis, la figura del director sigue llamándome mucho la antención, no es para menos.

 

Nostalgia

Mi madre me ha mandado recoger. En la encimera del cuarto había un montón de libros y cuadernos y papeles y carpetas apilados, producto de la mudanza veraniega -sí, todavía seguían ahí, soy muy vago para esas cosas-. Como la montaña empezaba a empinarse peligrosamente, he decidido que debía obedecer sumisamente y recoger. No me he esforzado mucho; esto por aquí, esto otro por allá... Y entonces he encontrado mi viejo cuaderno de redacciones del insti. Recalco lo de viejo, vease que es de cuando iba a primero de la ESO.

La primera redacción era una descripción personal. ¡Cometía menos faltas de ortografía que ahora! Tal vez sería porque la había repasado mil veces antes de entregarla. La cuestión es que en ella hablaba de mi mismo, un tema que siempre me ha resultado incomodo, por lo dificil que me resulta. Al principio daba un dato muy interesante, mi altura. Por aquel entonces medía 1,63. Hay que ver todo lo que he crecido en seis años, es impresionante.
También hablaba de mis gustos y aficiones. Por lo visto, el ajedrez y los videojuegos eran lo principal. Ambos temas me siguen entusiasmando, pero ya ni los consideraría como aficiones principales (bueno, tal vez los videojuegos sí). Algo de lo que ya no me acordaba es de que por lo visto me gustaba el fútbol. ¡El fútbol! Ahora soy incapaz de ver un partido seguido sin que me entre el sueño o me aburra de sobremanera. Y mis gustos musicales... Eran pesimos. Mago de Oz. Ahora ese grupo me parece pesado y ególatra. No me molesta escuchar alguna canción, pero cuando oigo el gritito ese de "¡Cabrones!" en la canción Fiesta Pagana, pienso, ¿De qué coño van estos imbéciles? Incluso me acuerdo de todos esos punks que gritan insultos en sus canciones con razones de peso, no para quedar en la honda.
Si tengo que hablar de la sensación general que me ha transmitido la redacción, diré que me he sentido muy bien. He podido comprovar todo lo que he mejorado en estos años. Si conociera al niño que fui en primero de ESO, creo que no me caería nada bien. La redacción estaba limpia, bien escrita, pero creo que se podía oler cierta presunción por parte del autor -vease yo-, como si supiera que aquello iba a tener un sobresaliente. Y luego me he puesto a pensar... ¿Me ocurrirá lo mismo cuando lea ésto, dentro de seis años? Al menos ahora soy consciente de todo lo que me queda por mejorar, lo cual, en vez de desanimarme, me alienta y mucho.
No quiero acabar la entrada sin mencionar a mi profe de lengua de esa época. Un hombre al que llegue a coger mucho cariño. Fue él, el primero que nos animó a guardar el cuadernillo para la posterioridad. Ojalá tuviera con él, la relación que tenía por aquel entonces.

 

Margaritas a los cerdos

Margaritas a los cerdos

Alguien ha roto la obra de Patxi Ezquieta. Así rezaba hoy el Diario de Navarra. Algún transeunte, alcoholizado o gilipollas, ha decidido cortarle las alas al violín gigante. Con algún buen motivo, o sin él, algún individuo ha decidodo que estaba por encima de la obra de este señor y así lo demostró el pasado viernes, con una mutilación atroz, como lo son todas las mutilaciones.

Personalmente, la primera vez que vi la exposición, me impactó. Todos esos violines de plástico, en medio del paseo... Era, idudablemente, algo nuevo. Luego lo reflexioné un poco y me pareció una idea excelente. ¡Arte en la calle, no me lo pueden poner mas fácil! Todos esos artistas se habían decidido a poner sus obras en plena calle, con el motivo oficial de conmemorar al violinista. Y digo motivo oficial, porque; ¿A caso no está mas vistoso el paseo? Y mas bonito, con ese colorido y esas formas fantásticas.
No me considero entendido en este tipo de arte, aunque eso no implica que no pueda tener una opinión. Yo creo que las obras en si no tenían mucho mérito por parte de sus autores, pero el estilo que ofrecían en su conjunto simplemente me animaba. Y me anima cada vez que paso por allí.

Y a pesar de todo esto, tú, querido miembro, que no cooperante, de esta sociedad humana que gracias a ti lo es un poquito menos, has decidido cortarle las alas al violín de Patxi Ezquieta. Si bien lo hiciste de forma premeditada, o te dejaste llevar por un calentón, has de saber que eres un fascista de mierda, despota, terrorista, intolerante, inmaduro a pesar de tus añazos y sobre todo un terrible ignorante. Alguien ha decidido obsequiarte, a ti y a todos, con algo que en un principio merecias. No es culpa de los demás que tu cerebro tenga el tamaño de un cacahuete.

¿Arte en la calle? No, que se rompe.

Pequeños detalles

La vida tiene pequeños detalles maravillosos, que por pura rutina, no valoramos. Por ejemplo; la lluvia. ¿Acaso no es maravillosa toda esa agua callendo desde el cielo? Vale, la condensación del agua y la propia lluvia son asuntos que hemos conocido desde siempre. Y bueno, en un estudio de ecosistemas se vería la importancia biológica de la lluvia y todo eso, pero a mi eso no me importa mas de lo normal.
Yo me refiero a esas pequeñas gotitas de agua que caen sobre Pamplona, con mas frecuencia conforme nos vamos acercando al invierno, y que hacen que la gente corra, se abrigue, saque sus paraguas o directamente coja el coche, dejandome la acera para mi solito. Y los cristales se mojan, y todo se moja, y de repente entras en algún edificio y todo esta seco. Y yo siempre me acuerdo de esa escena de Star Wars, donde Obi-Wan llega a kamino y entra en ese sitio tan raro y seco, a pesar de la tempestad del exterior. Y si tengo uno de esos cacharritos, pues lo uso, y me oculto del agua, y me acuerdo de Larra. Y sino, pues nada, me mojo. Mi pelo puede llegar a almacenar mucha agua, eso es divertido. Y cuando entro en un coche, se oye ese ruidito que me encanta. "Tratatatatata
". Que abrigado estoy aqui, pienso. Y entonces si que es divertido ver a la gente correr. "¡Sudar toda la grasa del mundo de la opulencia!". Y en las aceras, el agua fluye hacia los desagües, como fluyen los ríos, como fluye la vida. Y si pisas uno de estos torrentes urbanos, te mojas el pie, y entonces tienes dos opciones: enfadarte o no hacerlo. Y si eliges la segunda, puede que oigas el ruido del agua al caer en el desagüe; "cloclocloclo". Y en el asfalto, el chapotear de las gotas produce un ligero brillo que decora la calle, ¿A quien no le gustan esos chispeantes puntitos?
Y cuando para de llover... Cuando para de llover, la temperatura, las calles semivacías, la gente calmada... Cuando ya no llueve mas, el aire me sabe a paz.

Medianoche en Nigthcity

Medianoche en Nigthcity

Este relato ya lo he publicado en un par de foros. De los relatos que suelo escribir, este es de mis preferidos. Me gustaria seguirlo pero no me siento muy inspirado. Si a alguien se le ocurre alguna idea, o, como siempre, alguna correccion que hacer, que comente por favor. La imagen es un dibujo inspirado en la pelicula Bladerunner. Para entrar un poquillo en contexto.

Medianoche en Nightcity y la peor mano de mi vida. Pareja de doses. Kevin, el netrunner esta apostando fuerte.
Estos netrunners, son unos cabrones escurridizos, no sabes por donde cogerlos.
-¿No vas John? -me dice- ¿Necesitas pasta? -¿Qué si necesito pasta? Será carbón. No contesto, simplemente tiro las cartas sobre la mesa.
-Me abro.
¿Alguien se sorprende? No, creo que no. Menuda noche, tres puñeteros eurodolares es todo lo que he ganado. Tal vez me llegue para otra docena de huevos. Me pongo la cazadora y salgo del café. Coño, hace frío. Seis grados como poco, aunque lo peor es la tranquilidad del ambiente. No me gusta, las tragedias ocurren en noches tranquilas.
Camino, no hay prisa, hace mucho que no tengo miedo a la oscuridad. Un par de balazos en las piernas te hacen perder el miedo hasta de la muerte. Me pego a uno de los lados de la calle, porque una cosa es la valentia, y otra la estupided.
Oigo pasos. Alguien me sigue. Quien quiera que sea camina rápido y jadea. Joder, le oigo respirar, pero los pasos no indican que esté cerca de mi. Esta nervioso, él sí que tiene miedo. Decido esperar unos segundos, para comprobar si realmente me está siguiendo o es pura coincidencia. Giro aleatoriamente por un par de bifurcaciones, en efecto, el hijo de puta me sigue. Rápidamente, nada mas doblar una esquina, me introduzco en un callejón oscuro y me pego a una mugrienta pared. Se para, el tipo se para. ¿Estás asustado pequeño? Le oigo acercarse, lentamente, midiendo sus pasos. Me ha visto, estoy justo a su derecha y mi pipa a dos centímetros de su sien. Un momento, es una mujer y bastante joven.
-Tira el arma -ella obedece- y ahora dime ¿Por que coño me sigues?  -No contesta, querrá mis pobres eurodolares.
Sinceramente, me da pena. Una chica así no debería estar jugándose la vida en la calle... Pero que cojones, yo tampoco debería estar aquí ¿A caso tenemos alternativa? No, claro que no, estamos todos en la misma mierda. ¿Qué hago? ¿Podría cargármela a sangre fría? Lo dudo, la mierda de moral que queda en mi alma aun puede distinguir entre lo que esta feo y lo que esta jodidamente feo. Pero una cosa está clara, vacilar es un lujo que no te puedes tomar en nightcity. ¡Pam! La chica saca un arma del bolsillo y me dispara en un muslo, por suerte, no toca la femoral. Estaba demasiado cerca como para darme cuenta, eso y el ron que llevo encima. Intentaré al menos no ser letal, no me gusta matar a nadie que simplemente, lucha por subsistir. Dos tiros, uno en el hombro y otro en un muslo. Ahora estas el doble de jodida que yo, zorra. Cae al suelo. Vivirá. En frente hay un garito abierto. Me arrastro hasta él y llamo a la puerta.
-Ahí en frente hay una mujer herida, haga el favor de atenderla caballero -el tipo me mira. Es un africano alto, enorme. "¿Estas loco amigo?" estará pensando. Miro mi cartera, cinco eurodolares y esta noche no ceno. Maldita estúpida, ¿Por que tuvo que intentar robarme a mi? ¿No pudo hacerlo con cualquiera de esos mamarrachos pistoleros de poca monta?- Tome, cinco eurodolares.
Los acepta y sale. La ayudará, lo se porque en esta apestosa ciudad no puedes jugársela al primer desconocido y menos si éste sabe donde trabajas. Me alejo de allí, por fin y en 20 minutos (que habrían sido 5 de tener la pierna sana) ya estoy en mi apartamento. Hace un mes que asalté aquel fumadero y llene de plomo a dos tipos. Dos tipos anónimos, sin nombre para mi, solo trabajo. Por lo que me dijo la persona que me contrató, de conocer sus vidas, habría aceptado el curro gratis. Imbécil, ¿De verdad pensaba que iba a tomarme la jodida molestia de matar a dos personas gratis?
Me tiro sobre la cama y dejo la pipa en la mesilla de noche, que hace las veces de mesa de comedor. Tengo que sacar la puta bala del muslo, desinfectar la herida y poner una venda. Joder, he estado en varias querellas como para que una loca cualquiera me agujeree la pierna. Luego dormiré con un ojo abierto, por si a algún poli idealista le da por aparecer. Nunca se sabe. Mi nombre es John SadWing y soy un asesino. Nací allá por el 82 en Nueva York, cuando los últimos pisos de los edificios se veían desde el suelo, y la pasma era capaz de correrte a hostias por llevar un arma. Aunque suene raro, estuve casado. Por lo visto mis padres creyeron que podían sacarme del fango. Y una mierda. Mi mujer y mi hija fueron asesinadas. El tipo que lo hizo solo quiso la cartera de mi mujer. Mary se llamaba y válgame Dios que era guapa. Y a Dios también mentó el asesino, segundos antes de morir. "¡Por Dios, por dios!". Sus sesos se incrustaron en la pared, en el vestíbulo de su propia casa. Mas tarde, ingresé en el ejercito y en la guerra de centroamérica aprendí lo que son un montón de vísceras impidiéndote ver y respirar. ¿Amigos? He tenido algunos y en la actualidad cuento con un par. Kevin el netrunner me ha sacado alguna vez de un apuro, pero que no se diga que yo no he hecho lo mismo por el. Por lo demás, vivo solo. Se que no llegaré lejos entre toda esta mierda, pero tampoco tengo miedo de la muerte. No busco venganza, ni justicia, solo algo que llevarme a la boca para la mañana siguiente.
Amanece en Nightcity, otro día mas. Me levanto, la pierna me duele pero lo superaré. Abro el armario, huevos. Freiré uno y ya será el séptimo esta semana...

Que no os engañen: solo son anuncios

Este verano he visto bastante la tele. Según parece, ahora los anuncios tratan mucho el tema de la ecología y el cambio climático, y en general, es un tema muy candente. Supongo que todo empezó con la campaña de Al Gore, y su verdad incómoda -todavía estoy esperando que este señor vuelva a la política, a recoger lo que ha sembrado con su campaña, que para eso es un politico- y desde entonces, no hemos parado de oir lo mismo. Y yo supongo que no es para menos, a pesar de la gente prejuiciosa que se aferra en pensar que detrás del cambio climático, solo está el dinero.
Además, este verano, he visto una serie de anuncios que respondían al mismo patrón, tratando sobre el ahorro de agua. En ellos salían las animaciones de unos niños muy pedantes y quisquillosos, cerrando los grifos de unas duchas, o de unos lavabos y como no, utilizando la función ecológica de su labadora junto con su detergente ecológico. Eran, al fin y al cabo, unos niños muy ecólogicos. Y si los anuncios hubieran durado un poco mas, también habríamos podido ver sus ropas ecológicas, su comida ecológica, su material escolar ecológico y un sin fin de ecologías.

Otra cuestión; Antena Tres se ha volcado con su campaña "Ponle Freno". Porque es muy importante ir descansado al conducir. Y así nos lo ha recordado. En sus pequeñas intervenciones -que se hacían en los intermedios publicitarios- podiamos ver a un doctor gafotas y obeso, vestido con bata aunque se hayaba en plena calle, que nos relataba de forma, también muy pedante y quisquillosa, la importancia de ir descansado. Al final de su intervención dejaba caer aquello de "se recomienda tomar bebidas refrescantes, con algo de contenido en cafeina, si se está acostumbrado a este tipo de productos"; que bien sabía disimular, ¿Habría sido actor en su juventud?. Luego salían unas imagenes, de gente conduciendo con sueño, que paraban en una gasolinera y se tomaban una Coca-cola. Que raro, yo que pensaba que para sacar marcas en la tele, había que pagar derechos de autor...

Bien, ¿Pero que pasa con todas esas lecciones que, como personas, nos quedan por aprender? ¿Que pasa con el ser generoso? ¿O con el ser cívico? ¿El respeto? ¿La educación? ¿La xenofobia? ¿Cuando nos enseñaran a no ser racistas? A ver si a los publicistas se les ocurre alguno de estos valores, y así todos podremos mejorar como personas, mientras ellos se llenan los bolsillos. ¡Todos salimos ganando!

Su bocadillo de tortilla

Su bocadillo de tortilla

Hoy Morgan esperaba que su bocadillo fuera de tortilla, como siempre. Pero no. Su bocadillo era de jamón y queso. ¿Por qué cojones era de jamón y queso? ¡Si él lo quería de tortilla! ¿Entonces por qué era de jamón y queso? ¿Por qué su bocata, SU bocata, era de esa mierda de jamón y queso? ¿A quién y por qué se le había ocurrido?  ¡Si a él lo que le gusta para almorzar, es el bocadillo de tortilla!

[...]

Según tengo entendido, al final, Morgan se ha comido su bocadillo de jamón y queso. Si no lo hubiera hecho, habría estado pasando hambre durante el resto de la mañana... A veces tenemos que comernos las cosas sin lloriquear, porque sino, luego será peor para nosotros. Tendremos hambre, porque no habremos comido nada, ni bueno, ni malo.

Triste y Zzoo

Triste y Zzoo

No se dibujar, lo se. Pero me gusta. Si hubiera podido elegir mis virtudes antes de nacer, una habria sido la poesia, otra la musica, otra el dibujo y por ultimo, la prosa.
Ayer en mi cuaderno de escribir, hice este dibujo, insipirado en una canción de los Nerviosos.
La cancion en cuestión es la numero seis.
Además, luego escribí un relato que todavia no he acabado, con esos dos personajes, y me gusta como me esta quedando. Conclusión: me lo pasé muy bien.

Los Beatles miran a Lo Blanco del Jamón

Los Beatles miran a Lo Blanco del Jamón

En la sala donde ensaya Lo Blanco del Jamón, hay una foto de los Beatles. Tiene el mismo formato que Let It Be. Salen los cuatro, cada uno en un cuadrado independiente, mirando hacia delante.
Creo que la mirada que mas me gusta es la de George, tal vez porque es el que menos serio está. No es dificil ver una sonrisilla en sus labios. También esta Ringo, con una mirada muy parecida a la del albun que ya he mencionado. Tan serio e interesante. Es difícil describir la mirada de John... Está con sus parpados caidos y la barbilla algo levantada, como si pasara de los chicos del jamón, aunque está claro, que de estar ahí, estaría escuchando. A Paul no se le ve muy bien, por el claroscuro mas que nada. Tiene cara de arrepentido. O al menos me da esa sensación, no se porque...
Los cuatro Beatles están en una foto en blanco y negro, detrás de Pachen, como unos maestros mirando a sus pupilos, o unos tirados mirando a sus colegas, o unos viejos conocidos que pasaban por allí, o como los excentricos musicos de la sala de al lado.  Creo que de vez en cuando, alguno de los chicos echa un vistazo a la foto. Sin que los demas nos demos cuenta, alguien mira a la foto y sonrie. Creo que los Beatles no podrían estar en un sitio mejor.

Hay que tratar bien a las personas

Hay que tratar bien a las personas

La educación es algo muy importante, aunque a primera vista pueda no parecerlo, o pueda parecer algo exclusivo de personas adultas. Nada mas lejos.

Yo no considero ser educado como hablar bien. De hecho, creo que no tienen mucha relación las dos cosas. En nuestras vidas, las personas nos movemos por muchos contextos, y se de buena tinta, que las personas mas humildes y que peor usan el lenguaje, pueden ser las mas educadas, perfectamente. A veces, el problema es la diferencia entre los hablantes. Pongamos un ejemplo. Imaginemos a un gitano que le pide la hora a un correctisimo empresario trajeado, y que cuando éste se la da, el gitano dice: "gracias payo". A primera vista, puede parecer que nuestro amigo no ha sido educado. Pero no es verdad, ¿A caso no ha utilizado el mismo vocablo que usa para designar a sus personas queridas de distinta raza a la suya? Para él, el término payo -podría haberme servido cualquier otro, pero reconozco mi ignorancia hacia esta jerga- no tiene porque ser despectivo, ni mucho menos (no creo que ésto pueda considerarse xenofobo o racista, pero ese es otro tema). Reconozco, claro está, que ésta es una opinión que poca gente comparte conmigo.

Aclarado este tema; ¿Qué entiendo yo por educacion? Para mí, educación no es otra cosa que tratar de forma correcta a la gente que así lo merece. Ni bien, ni mal, simplemente de forma correcta; sin despreciar, sin colocarte mediante el lenguaje en una posición superior a la suya. Si se dirigen hacia ti de forma correcta, sin insultos, entonces tú debes hacer lo mismo.

¿Por qué ser educado? Con educación, las relaciones humanas funcionan mejor. Si soy educado en mi entorno rutinario, me encontraré mas agusto, por aquello de la reciprocidad, las personas de mi entorno serán educadas conmigo. Con educación se gana respeto, y si se tiene respeto, entonces no cuesta nada conseguir buenas amistades. Si mientras desempeño mi deber social (trabajo) soy educado con las personas que trato, éstas no tendrán miedo de acudir a mí cuando tengan algún problema o simplemente, cuando tengan que hacerlo. Mi lugar de trabajo funcionará mejor.
La última razón que se me ocurre, es que siendo educado, conseguimos, simplemente, que la gente se sienta mejor consigo misma. La pena es que no todo el mundo necesita conseguir ésto último, pero siempre pueden atender al resto de razones que he dado.

Todo esto os lo cuento por algo que me ha pasado hoy. Mi profesor de trompeta me ha enviado a hablar con otro profesor al que no conozco, pero para ello, antes tenía que encontrarlo. No pasa nada -he pensado- el servicio de conserjería me ayudará a solucionar mi problema. Así que, estando satisfecho de contar con un servicio así en la escuela, al que alumnos y profesores podemos acudir para encontrarnos unos a otros, me he dirigido al vestíbulo. Allí estaba la conserje. Ésto me ha ocurrido hoy mismo, asi que no tengo ninguna dificultad en relatar exactamente, como ha sido mi encuentro con ella. Podeis fiaros de mi, esto ha ocurrido así:

-Hola.
-...
-Soy Andrés Amat, alumno de X. He estado llamando estos días porque quería hablar con él y tal... No se si te acuerdas.
- ... Sí, ¿Y?
-Nada especial, ya he conseguido hablar con él y para que sepas y eso...
-...
-Pero da igual, no he venido por eso. Tengo que encontrar a Y... -la conserje ha interrumpido mi frase, pasando delante de mi hasta su mesa, sobre la que se ha inclinado. Ha empezado a escribir en unos papeles. A partir de este momento, la conversacion ha transcurrido de la siguiente manera; ella ha estado mirando su mesa todo el rato, girando la cabeza para mirarme en algunos finales de frase. Yo he permanecido detras, sin poder hacer nada mas por mirarle a la cara.
-Para hablar con quien sea deja una nota y vete, te llamará si puede.
-Ya bueno, eso ya lo se, pero es que es dificil pillarme en casa, y creo que es mejor que venga yo aqui.
-...
-¿Me puedes decir cuando viene?
-Y viene mañana. Mañana a las cuatro.
-¿Sabes en que aula lo puedo encontrar?
-Segunda planta, aula biblioteca.
-¿Como? ¿Hay una biblioteca en la segunda planta? ¿Donde...
-¡Segunda planta, biblioteca, joder! ¿¡Qué mas quieres que te diga?!

¿Sabeis como me he sentido? Me he sentido mal, tonto, inferior. He sentido que estaba explotando laboralmente a esta mujer (cosa que no hacia). He sentido que la he tratado injustamente, cuando no ha sido asi. He sentido que, tal vez, incomode a las personas con mi presencia.
Esto no lo digo para quejarme, sería estúpido. ¿De que serviría mi queja, si no es ella quien la lee? No es un lloriqueo. Simplemente, he aprendido mucho de esta situación, y queria transmitirlo. Finalmente, apunto que tambien hay que ser comprensivo. ¿Qué tiene que estar pasando por una persona para tratar así a un desconocido? Es por eso que me he limitado a decirle adiós e irme.

Beatus ille - 2

19/7/2008

Cuando llegué esta mañana, lo primero que sentí fue sueño. Apenas había dormido dos horas, y no por falta de tiempo. Supongo que los Sanfermines han trastocado mi horario de sueño... Pero bueno, ese es otro tema.
Aquí, en el pueblo, no hay mucho que hacer. Me he traido un viejo portatil que, a ratos, me salva del aburrimiento, pero por lo demás... Lo que mas he hecho hoy supongo que ha sido pensar y leer. Bueno, también comer. Mi abuelo me está cebando. Por lo visto, para mí, las comidas tienen tres platos y dos postres. Y por la tarde, se merienda dos veces. No me quejo, es una ocupación mas.

21/7/2008

Ya llevo tres días aquí, recluido. Creo que empiezo a acostumbrarme al no hacer nada. O al menos, no fisicamente, ya que pensar es una de mis actividades principales. Y no es que me lo busque, intento entretenerme, pero la verdad, es que es dificil.
Una de las cosas buenas del pueblo es el asunto del ruido. No se oyen coches, ni gente gritando, ni bocinas, ni niñas haciendo botellón y cantando a las dos de la mañana. El único sonido del exterior es el cantar de los pájaros. Es pacífico, bello y reconfortante. Tal vez ese sonido haga que merezca la pena que yo este aquí.

30/7/2008

Es curioso esto de las decisiones; "¿Quieres volver a Pamplona o quedarte en el pueblo?". Cuando lo decidí, no supe de donde salia mi respuesta. "Me quedo". Ahora lo se, porque lo he pensado. Mi subconsciente (un tipo muy social) tomó la decisión porque sabía lo que necesitaba. Un poco de calma, de pensamiento, de paz, de campo... Un poco de pájaros.

2/8/2008

La medianoche ha pasado, y un viento frío y refrescante recorre la nocturnidad del pueblo. Me gusta. Me asomo a la ventana tanto como puedo, para que el aire roce mi pecho y pueda sentirlo.
Es alentador
.
Debajo de mi ventana, pasa, en una cuesta pronunciada, una de las calles principales. En el cemento del suelo, se dibujan unos surcos horizontales y paralelos, que en su día frenarían a los carros, evitando alguna que otra catastrofe. Si miro a la izquierda, la cuesta se hace tan empinada, que me cuesta creer que se llegara a usar en su tiempo. Mas allá, la carretera, y mas todavía... El campo. Un mar de oscuridad, negro, con debiles siluetas de chopos y matojos, y en medio de la nada, las luces del pueblo de al lado. Doradas y apelmazadas, como estrellas en una galaxia lejana.
Y el sonido... Los matorrales y las hierbas de la antigua era, situada frente a mi, al otro lado de la calle, chocan unas con otras, al igual que las hojas de los arboles del jardín amurallado de la casa de al lado.
De pequeño, me gustaba subirme al muro para observar el cuidado jardín, e intentar -ya de paso- agarrar algún higo de alguna de las higueras mas próximas. Las mismas higueras que ahora, aunque no pueda distinguirlas con claridad entre la noche, producen ese sonido tan pacífico, ayudadas por el viento.

Y de vez en cuando, cuando éste se levanta de repente, se produce un silvido grave y largo, que poco a poco, se pierde entre las estrechas calles, para que vuelvan a sonar las higueras del jardin.

Beatus ille - 1

Beatus ille - 1

-Hijo, el sábado tu padre y yo nos vamos a pasar unos días a Galicia. Como supongo que no querrás venir y tu hermana tampoco estará, hemos pensado que te quedes en el pueblo, con tu abuelo.
-Puedo quedarme aquí.
-Te quedarías aquí si fueran tres días, pero siete días es mucho tiempo para quedarte solo en casa.
-¿¡Siete días!?
-Sí, pero puedes venir con nosotro si quieres.
-No, dejalo, iré al pueblo...
-Puedes ayudar al abuelo en la huerta, hacer alguna excursion, llevarte el portatil, leer...
-¿No tengo alternativa no?
-Me temo que no, hijo.

-Continuará-

Olvídate

 
Uno debería preocuparse solo de sonreir. Estoy seguro de que la vida puede ser muy pacífica y a veces, simplemente, no le dejamos. Siempre preocupandonos por cosas que no ocurrirán ¿Y de que sirve? ¿No es mucho mas facil no pensar en los problemas? No es que debamos simplificar la vida, solo ser positivo. La gente suele decir que el optimismo es estupido, que es idealista.  Pensar que las cosas van o irán bien cuando no será así, no tiene, para muchos, el menor sentido. Pero es que la finalidad es sentirse bien, ese es el fin, no el medio. Ser obtimista no es pensar que las cosas irán bien, ser obtimista es no preocuparse de los posibles males venideros, o no darles importancia.
Creo que el ser humano vive para ser feliz. O en todo caso, para estar bien consigo mismo. Cuando compramos una cosa, lo que sea, no lloramos por el dinero gastado, sino que disfrutamos la compra. Si mi objetivo en la vida es disfrutar, ¿Por que preocuparme por los problemas que tengo o voy a tener? ¿No es mas facil pensar solo en lo bueno?
Analizando los problemas que acarreo, creo que los que mas me afectan, son los que se refieren a lo que no soy o a aquello de lo que no disfruto. Entonces, ¿No podría decir que soy yo el que me hago daño a mi mismo? No hablo de eliminar mis deseos y no tener aspiraciones, sino de luchar por esa pequeñas cosas, disfrutando de esa lucha. Pensando que aunque no las consiga, seguiré teniendo lo que tengo ahora, y podré decir que lo he intentado. Creo que todos llevamos paz en el corazón, pero a veces cuesta mirar ahi dentro.

"¿Por qué tanto trabajo, si no se compra vida?"

Al libre pensamiento, no a la libre influencia

Mi mente fluye en ti...
Déjala.
Rebusca en tu corazón...
Nada mas.

Solo déjame pensar,
brincar en parametros de conciencia,
en libertad.
Déjame llorar por dentro,
detestarte a mi manera y querer paz,
amar unos ojos corrientes,
verte a mi lado y querer más.

Mi mente fluye en ti,
dejala.
Rebusca en tu corazón,
nada mas.

Solo déjame adivinar,
el porque de un estribillo,
deja que me crea artista,
y que te crea terrorista.
Déjate actuar en consecuencia.
Déjame rehusar de tu violencia.
Deja que te pida paz,
tolerancia, libertad.


Deja que me odies,
pero dejame pensar.

Alergia al verano

Alergia al verano

Últimamente, actúo mucho en contra de mi cuerpo, en contra de lo que me pide. Es algo que ya empezó en el festival de los KISS, cuando tras doce horas de pie para estar en primera fila, solo pensaba en lo a gusto que estaba, a pesar del dolor de tobillos, rodillas, riñones y cervicales.
Pues bien, ahora el caso se repite, y es que aunque la llegada del verano me está haciendo estornudar como loco, he decidido que estoy enamorado de esta época del año. Por mucho que se me pongan los ojos rojos y me piquen, me encandila el olor de las calles de Pamplona, así como la temperatura, la brisa, el calor. Y digo enamorado, porque realmente es como si lo estuviera. Me levanto por las mañanas y miro el cielo, luego abro la ventana del cuarto para que entre ese aire que me hace estornudar, y entre achís y achís, pienso "eso es, aquí estoy yo, estornudando, como si este trozo de carne pudiera controlar los impulsos de mi alma, ¡Ja!". Cuando tengo sueño, no duermo, en vez de ello, salgo a la terraza a escribir. Solo como cuando tengo a alguien que me haga compañía, y no para comerme yo solo un triste bocata, por mucha hambre que tenga. Cuando mas pega el sol, salgo de casa a que me de la luz, y cuando refresca al anochecer, me desentiendo de chaqueta alguna, para sentir la brisa en la piel.
Pensareis que me he vuelto loco, y puede que en parte, estéis en lo cierto. Pero cuando me oigáis estornudar, no creáis que me incomoda. Si mi estomago ruge, no creáis que me muero de hambre. En vez de eso recordad, que por estos vacacionales días, Ender, el flaco, es mas libre y mas feliz que nunca. Saludos a todos, y felices vacaciones.

KISS

KISS

El agua resbalaba por mi cuerpo, y yo pensé que todo aquello se iría de mí. Esa sensacion de sudor y euforia que me habia estado acompañando durante el día anterior se evaporaría en unos segundos. En verdad, el sudor seco se esfumó de mi piel, pero algo prevaleció en mi mente.
"
The politicians come and go, the world changes, but one thing remains always the same" . Las palabras de Paul Stanley resonaban todavía en mis oidos y me recordé a mi mismo, con los cuernos del diablo en cada mano, gritando y cantando entre una enorme masa de gente. ¿En verdad pensaba que el agua de la ducha iba a purificar algo? Cuando acabó el concierto, tras dos horas de sus mejores canciones de los cuatro o cinco primeros discos, y apagaron las luces, la gente se abrazaba, algunos con lagrimas en los ojos y otros simplemente miraban el escenario, ya oscuro. En mi caso, estaba petrificado, y me costó que mis miembros respondieran. Cuando comencé a moverme, descubrí que daba tumbos. Ni una sola gota de alcohol habia tomado aquella noche, y aun asi, habia ocurrido algo magico, estaba ebrio de Rock and Roll.

 

Unos versos

"Uno no escribe cuando le apetece. Uno no piensa; voy a escribir un rato para entretenerme. Uno escribe cuando lo siente, da igual lo que ello interrumpa."


No te conozco.
Solo conozco,
tus ojos.
Nada se de ti,
solo tus ojos,
y tu sonrisa,
y tu voz...
Los ojos que una vez me vieron,
que me miraron,
la sonrisa que una vez me dedicaste,
la voz que una vez habló por mi.
Y te marchaste.
Y te maldigo.
Porque te has ido,
porque viniste una vez,
y vi tus ojos.
Porque viniste una vez,
y sonreiste.
Porque viniste una vez,
me intimidaste...
Porque todo lo que se de ti,
es la mirada valiente,
de tus ojos.

Carta de Amor - por Elena

Me siento como un guionista de serie anime haciendo capitulos de relleno... Pero esto ya estaba planeado desde hace tiempo. Elena escribió esta ficticia carta de amor y yo ya le dije que me gustaba mucho. Se me ocurrio subirla al blog y como ahora estoy seco de ideas, es el momento adecuado para hacerlo (se lo comenté a ella y le pareció bien creo... xD). Y recordad, si alguna vez escribis algo interesante, pos me lo enseñais y lo ponemos por aqui. En fin espero que os guste:


14 de Febrero de 1992

 

 

Amanece... Tal vez sea el último para mí, y qué mejor día que hoy para escribirte estas líneas. Cuando leas esto, yo ya no formaré parte de este mundo, pero quería dejar en él constancia de este amor, un recuerdo mío, un reflejo de los sentimientos que me acompañaron toda la vida...

Siempre tuve ante mí una certeza muy clara: mi fin estaba cerca. Tú sabes bien que todos los médicos se lo dijeron a mis padres cuando yo apenas contaba un año. ¿Recuerdas el día en que lo descubrimos? Siempre fuiste mi mejor amigo, y aunque eras mayor que yo, nunca me dejabas sola. Y aquel día no fue distinto. Es extraño cómo una verdad semejante no parece tan terrible cuando apenas sabes lo que es la muerte, lo que significa. No, no me asustó saber que iba a morir; después de haber pasado seis años de mi vida entre médicos y hospitales, la muerte no se presentaba de improviso. En cambio, me dio miedo la expresión de tu rostro, entre horrorizado, sorprendido y apagado...Yo era una niña muy débil y frágil, y tú siempre me protegías y cuidabas. Llegué a depender de ti del mismo modo en que dependía del agua, del aire, o de las medicinas. Te admiraba, te necesitaba, te quería... Tú lo eras todo para mí. Eras el lazo que me ataba a la vida.

Pero el paso del tiempo ha ido agrietando tímida pero incansablemente esas finas hebras de hilo que me unían a ti. Era frustrante observar cómo se iban rompiendo, una a una, mientras yo hacía lo imposible por aferrarme a ellas... por atarte a ti al otro lado... mi salvaguarda se descomponía de forma imparable, veía cómo te alejabas cada vez más de mi lado... hasta que finalmente ocurrió.

Llámame cría, probablemente lo sea en muchos sentidos; estaba preparada desde hacía mucho tiempo para afrontar nuestra inminente despedida, pero ésta llegó de una forma totalmente distinta a la que tenía asumida: en un estúpido acto de infantilismo, llegué a pensar que siempre estarías ahí; como si yo fuera lo único que te importara, como si fuera lo único relevante en tu vida, la causa y razón únicas de tu existencia... Tal y como tú lo eras para mí. Yo siempre he vivido por y para ti, siempre. Y tontamente, de forma subconsciente creía que esto era mutuo. Qué pensamiento tan egoísta... Privar a las personas que quieres de sus ilusiones y esperanzas para la vida, simplemente porque nunca has tenido unas propias. Cuando sabes que nunca llegarás a los dieciocho, ¿qué sueños se pueden tener?

Sí, he de admitirlo, fue un golpe inesperado. Pero como siempre, necesitaba un bofetón que me devolviera al mundo real. Y sin embargo, este fue demasiado grande... Me derrumbé sin poder evitarlo, literalmente. Apenas recuerdo nada de aquel momento... Sólo que te asustaste cuando me viste caer al suelo así... Pero en mi estado de semiinconsciencia, quién sabe si aquello fue una realidad o una simple licencia poética de una mente y un corazón deseosos de alguna muestra de afecto por tu parte... Después de aquellas palabras...

Gracias a Dios, no me decidí a plasmar en papel todo esto antes. No sé qué más decirte, pero siento que no debería dejar de escribir. Porque cuando lo haga, todo se habrá acabado... Todo. Supongo que simplemente no quiero despedirme de ti... Supongo que me da miedo decirte adiós... Porque para mí, una vida sin ti no es una vida. Y aun así, aquí me encuentro, intentando luchar por sobrevivir aunque no quiera. Siempre tan contradictorios, aún cuando sabemos que el tiempo se agota, que no da para más...

Podría llenar folios y folios hablándote, aunque tú no me contestaras. Te conozco tan bien que ya imagino tus respuestas, resuenan en mi mente con tu voz... Como tantas otras veces, aunque las palabras no sean las mismas con las que tanto he soñado... Ese “Te quiero” nunca llegará a mis oídos, pero no privaré a mi corazón de lo único que ha deseado en toda su vida... A pesar se saber que sólo es eso, un sueño, un deseo imposible, una ilusión perdida.

Quiero gritar, pero no puedo. Quiero rendirme, pero no debo. Quiero vivir y quiero morir al mismo tiempo. La única cosa de la que siempre he estado segura eres tú. Y ahora te vas... te vas... Sé que vivirás muy feliz, o al menos eso quiero pensar. Ya me da igual que no sea conmigo; de hecho, lo prefiero así: a mi lado nunca habrías podido ser feliz, o en caso de que sí, habría sido algo excesivamente efímero... Quizás demasiado tarde, cierto, pero he madurado, y todo gracias a ti; como todo lo importante que he logrado en estos años, siempre gracias a ti. Ahora lo veo todo mucho más claro. Sólo siento no poder estar contigo... Ir a tu boda, ver crecer a tus hijos... Pero al menos sé que ella te hará feliz, y sabiendo esto, ya puedo afrontar cualquier cosa. Por eso estoy aquí.

Ahora debo dejarte, amor mío... Me enfrentaré a esa operación que lleva años persiguiéndome. No puedo esperar más de un año de vida tras ella, y eso teniendo en cuenta que todo salga bien, pero ¿qué más da, si así puedo verte durante doce meses más? Todo el tiempo que pueda ganarle a la muerte se me pasará volando, pero por poco que sea, siempre será más que nada. Y sé que pase lo que pase, podré contar contigo... de una forma u otra.

Quiero que sepas que las lágrimas que puedes ver en este papel no son de tristeza, sino de alegría... Desde una sonrisa envuelta en sollozos, mi corazón se ha liberado con estas palabras. Tantos años para decírtelas y siempre esperando hasta el último momento. Algunas cosas nunca cambian, ¿verdad?

 

Una vida sin ti no es una vida. Una vida sin amor no es una vida. Pero una muerte con amor tampoco es una muerte. Por eso mi alma vivirá amándote eternamente.