Paperback Writer

Digo, para eximirme de toda responsabilidad. Esto es a petición de Hettar. Es un pequeño relato que escribí durante mi estancia en el hospital. Fruto del aburrimiento, de las malas pulgas y del hastío por la comida que venía todos los días en repugnantes bandejitas de plástico. En fin, no es el estilo al que os tengo acostumbrados, aviso.

Llegué al hospital. No era mi día. No había tenido suerte, aunque yo no sabía nada todavía.
-Hola, soy Manuel Marambio. -dije en control.
-Su habitación es la 309, al fondo a la izquierda. Enseguida lo instalará mi compañera, ¿Está usted nervioso?
Era la primera vez que me lo preguntaban desde que había salido de casa. No, no estaba nervioso. La cirugía iba a ser sencilla, si acaso tenía yo un poco de miedo. ¿Tiene usted miedo? Deberían haberme preguntado ese día, pero claro que nadie se atreve a preguntar algo así. En parte porque no hace falta, porque se entiende que el que está nervioso por una operación, tiene un poco de miedo. Pero yo no estaba nervioso, había conseguido controlarme. El miedo era otra historia.
-¿Estás nervioso? -volvió a preguntarme mi compañero de cuarto, que era un joven muy extraño. Iba con el camisón del hospital, una barba adolescente de semanas, y los ojos entornados hacia el suelo. Llevaba una bata roja que le daba un aire muy aristocrático, muy elitista. Leía poesía. Era un joven muy extraño.
La enfermera entró y la noté yo preocupada. Me mostró el armario, el baño, me enseñó el funcionamiento de la cama eléctrica... Pero como digo, no era mi día. Lo supe porque me lo dijo la propia enfermera.
-Hoy no es su día.
Me puse nervioso. Habló rápido, bajito, con el tono de la irrelevancia. Pero no era una buena actriz. Supe que hablaba en serio al instante, y eso fue lo que hizo que me pusiera nervioso.
-Le digo que hoy no es su día, ha tenido usted muy mala suerte. Si hubiera venido mañana... Pero no, ha tenido usted que venir hoy.
-¿Cual es el problema? -pregunté consternado, desolado e intranquilo; sensaciones que crecían en intensidad con el progreso de aquel terrible discurso, de aquella macabra verborrea.
-El problema, señor Marambio, es la comida. Hoy hay mierda para cenar.
La enfermera se fue, dejándome allí, en pie, asimilando lo que acababa de decir. Se fue y dejó tras de sí la negra visión de la coprofagia. Mudo me senté en la cama, sin decir una palabra. La mente en blanco y sin energías.
-Has tenido mala suerte, -habló mi compañero, el joven extraño, sin levantar la vista de su libro de poesía- los jueves siempre hay mierda.
No lo oí. Mis sentidos desaparecieron. Me quedé como una estatua hasta que llegó la cena. Mi sensibilidad regresó entonces de golpe, con aquel olor. Lo noté por el olor, por el fétido aroma del desecho, por el instinto animal que me decía desde mi interior, ¡Corre, corre! ¡Aléjate de la mierda!
Cuando al fin destapé la bandeja, descubrí la mas terrible de las pesadillas, la cima del mal gusto, la reina de la arcada y del revuelto estomacal. Una hez enorme, seguramente de vaca o de caballo, me esperaba en el plato, lista para ser engullida con cuchillo y tenedor.

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Ya habrá pasado como un mes desde que acabé "El hombre duplicado" de José Saramago. La verdad es que me gustó, pero por encima de todo, me hizo sentir terror. Hoy no quería comentar mucho el libro, solo mencionar la genialidad en la narración por parte del autor, así como su también genial descripción psicológica de personajes que se va dando durante todo el libro.
Pero como digo, lo mejor fue el verdadero terror que sentí al leer esas lineas. Un terror psicológico, un terror filosófico, un terror peculiar al que no era la primera vez que me enfrentaba. Edgar Allan Poe. Es un terror, este de Saramago, muy similar al que ya cultivaba el romántico escritor en su día. Y es el tema de "El hombre duplicado" muy similar, por no decir el mismo, a el del relato "William Wilson" del mencionado autor. Naturalmente, me he preguntado durante unos días; ¿Plagio o coincidencia? En ningún momento he leido en el libro de Saramago algo del tipo: libro basado en la idea de... No estaría de mas alguna aclaración así. Digo yo que no es tan grave basarse en la idea de un clásico para desarrollar un libro entero de clara genialidad. Será simplemente coincidencia, aunque nunca se sabe y yo tampoco tengo todos los datos.

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Bueno, pues me apetecía escribir algo asi, sicodélico. Un poco tétrico, tal vez.

El semáforo no se ponía en verde. La gente llevaba diez minutos esperando, pero el semáforo no se ponía en verde. El hombre del sombrero no estaba nervioso. Confiaba en que aquello solo era un fallo informático. Algo habría pasado en la base de datos de la policía y pensaba, seguro de sí, que lo arreglarían enseguida.
Llovía. Eso no calmaba los ánimos de los transeuntes. Algunos se daban por vencidos y se iban, otros parecían decidirse a cruzar la calle y se arrepentían en el último momento, culpa del abundante tráfico. El señor del sombrero no estaba nervioso. El agua golpeaba su sombrero y caía en abundancia por los límites de éste. Además, el señor del sombrero estaba tan parapetado en su impermeable marrón, que no sentía frío alguno. El señor del sombrero no estaba nervioso.
Otro hombre joven se unió al grupo de los que trataban de cruzar la calle, haciéndolo con especial ímpetu. Aquella era una de las principales avenidas de la ciudad y había cuatro carriles por cada sentido. El tráfico era fluido, rápido y abundante, lo que hacía que el hombre joven se moviera hacia delante y hacia atrás conforme aparecían huecos entre los automóviles. El señor del sombrero puso su mano en el hombro del joven. "Es un suicidio" dijo, "es mejor esperar". El hombre joven también dijo algo, pero nadie lo oyó. El ruido de la lluvia y del tráfico amortiguaron sus palabras. Después, se marchó de allí con cierto desdén y nadie volvio a verlo jamás.
El hombre del sombrero no estaba nervioso. Seguía confiando en su idea de que todo aquello solo era un fallo informático que no tardaría en ser reparado. Y mientras el hombre del sombrero pensaba ésto, el tiempo empezó a transcurrir. La gente iba y venía, pero nadie llegaba a cruzar la calle. Había momentos en los que el hombre del sombrero se encontraba solo bajo la lluvia, y en una ocasión, una mujer que pasaba por segunda vez por aquella acera, le preguntó que cuanto tiempo llevaba allí. El hombre del sombrero le respondio con una calma tal, que podría haber sido considerada parsimonia. "Llevo un rato aquí, pero en seguida cruzaré la calle, en cuanto arreglen este problema informático". La mujer le informó de que ocurría lo mismo en todos los semáforos de la ciudad, pero el hombre del sombrero ya lo había deducido para entonces, pues el tráfico era constante y nunca había espacios vacios en él, que podrían haberse acumulado y arrastrado en algun semáforo que funcionara correctamente.

Había llegado la noche. Ya no había nadie en el exterior, los peatones se habían resignado a no salir a la calle. Solo el hombre del sombrero esperaba en la acera. Esperaba al semáforo, a la luz verde. Desde que tenía memoria, los semaforos estaban en rojo y en verde. Ambas luces se habían ido sucediendo durante años, primero una y luego la otra. Esperar y pasar, esperar y pasar. Así había sido siempre, así era como funcionaba. Pero hoy no. Hoy solo había luz roja en el semáforo.
El viento se levantó y la lluvía golpeaba con fuerza contra todo, incluida la escondida cara del señor del sombrero. Miró su reloj. Estaba parado. No podía ser, la pila siempre duraba tres meses y en esta ocasión solo llevaba uno dentro del reloj. Tres meses exactos, y el señor del sombrero la recargaba una vez transcurrido ese periodo de tiempo. Llevaba años haciendolo... Se quitó el reloj. Tenía ganas de gritar al cielo y preguntar quien le torturaba, pero no lo hizo. Tenía ganas de tirar su reloj al siguiente coche que pasara, pero tampoco lo hizo. Estuvo un rato enfadado y de pronto, algo se encendió en su interior. Volvía a estar tranquilo. Miró a un lado y a otro de la calle. Los coches pasaban mas rápido que nunca, sin pausa alguna. Todos ellos llevaban una velocidad por encima de la permitida en el interior de la ciudad. Iban tan rápido, que era dificil distinguir su forma y color.
El hombre del sombrero puso un pie fuera de la acera. No estaba nervioso. Nunca lo había estado. Corrió hacia el otro lado. Durante diez metros, se movio esquivando los coches con gracia. Éstos no intentaban esquivarlo, ni mucho menos se paraban, pero el señor del sombrero movía su cadera a un lado y a otro, daba pasos, saltos y conseguía avanzar a duras penas.
Un coche le impactó en el costado, con tanta fuerza, que el señor del sombrero voló hasta la acera contraria, cayendo boca arriba. El sombrero había caido lejos de él, con tan poca suerte, que un coche pasó por encima destrozando su elegante forma. Entre sangre y dolor, las estrellas pudieron vislumbrar una cara llena de sabiduría, arrugada y afectada por la vejez. El señor del sombrero sin sombrero sonrió. Era el momento mas feliz de su vida. No estaba nervioso, él nunca lo estaba.

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Este relato ya lo he publicado en un par de foros. De los relatos que suelo escribir, este es de mis preferidos. Me gustaria seguirlo pero no me siento muy inspirado. Si a alguien se le ocurre alguna idea, o, como siempre, alguna correccion que hacer, que comente por favor. La imagen es un dibujo inspirado en la pelicula Bladerunner. Para entrar un poquillo en contexto.

Medianoche en Nightcity y la peor mano de mi vida. Pareja de doses. Kevin, el netrunner esta apostando fuerte.
Estos netrunners, son unos cabrones escurridizos, no sabes por donde cogerlos.
-¿No vas John? -me dice- ¿Necesitas pasta? -¿Qué si necesito pasta? Será carbón. No contesto, simplemente tiro las cartas sobre la mesa.
-Me abro.
¿Alguien se sorprende? No, creo que no. Menuda noche, tres puñeteros eurodolares es todo lo que he ganado. Tal vez me llegue para otra docena de huevos. Me pongo la cazadora y salgo del café. Coño, hace frío. Seis grados como poco, aunque lo peor es la tranquilidad del ambiente. No me gusta, las tragedias ocurren en noches tranquilas.
Camino, no hay prisa, hace mucho que no tengo miedo a la oscuridad. Un par de balazos en las piernas te hacen perder el miedo hasta de la muerte. Me pego a uno de los lados de la calle, porque una cosa es la valentia, y otra la estupided.
Oigo pasos. Alguien me sigue. Quien quiera que sea camina rápido y jadea. Joder, le oigo respirar, pero los pasos no indican que esté cerca de mi. Esta nervioso, él sí que tiene miedo. Decido esperar unos segundos, para comprobar si realmente me está siguiendo o es pura coincidencia. Giro aleatoriamente por un par de bifurcaciones, en efecto, el hijo de puta me sigue. Rápidamente, nada mas doblar una esquina, me introduzco en un callejón oscuro y me pego a una mugrienta pared. Se para, el tipo se para. ¿Estás asustado pequeño? Le oigo acercarse, lentamente, midiendo sus pasos. Me ha visto, estoy justo a su derecha y mi pipa a dos centímetros de su sien. Un momento, es una mujer y bastante joven.
-Tira el arma -ella obedece- y ahora dime ¿Por que coño me sigues?  -No contesta, querrá mis pobres eurodolares.
Sinceramente, me da pena. Una chica así no debería estar jugándose la vida en la calle... Pero que cojones, yo tampoco debería estar aquí ¿A caso tenemos alternativa? No, claro que no, estamos todos en la misma mierda. ¿Qué hago? ¿Podría cargármela a sangre fría? Lo dudo, la mierda de moral que queda en mi alma aun puede distinguir entre lo que esta feo y lo que esta jodidamente feo. Pero una cosa está clara, vacilar es un lujo que no te puedes tomar en nightcity. ¡Pam! La chica saca un arma del bolsillo y me dispara en un muslo, por suerte, no toca la femoral. Estaba demasiado cerca como para darme cuenta, eso y el ron que llevo encima. Intentaré al menos no ser letal, no me gusta matar a nadie que simplemente, lucha por subsistir. Dos tiros, uno en el hombro y otro en un muslo. Ahora estas el doble de jodida que yo, zorra. Cae al suelo. Vivirá. En frente hay un garito abierto. Me arrastro hasta él y llamo a la puerta.
-Ahí en frente hay una mujer herida, haga el favor de atenderla caballero -el tipo me mira. Es un africano alto, enorme. "¿Estas loco amigo?" estará pensando. Miro mi cartera, cinco eurodolares y esta noche no ceno. Maldita estúpida, ¿Por que tuvo que intentar robarme a mi? ¿No pudo hacerlo con cualquiera de esos mamarrachos pistoleros de poca monta?- Tome, cinco eurodolares.
Los acepta y sale. La ayudará, lo se porque en esta apestosa ciudad no puedes jugársela al primer desconocido y menos si éste sabe donde trabajas. Me alejo de allí, por fin y en 20 minutos (que habrían sido 5 de tener la pierna sana) ya estoy en mi apartamento. Hace un mes que asalté aquel fumadero y llene de plomo a dos tipos. Dos tipos anónimos, sin nombre para mi, solo trabajo. Por lo que me dijo la persona que me contrató, de conocer sus vidas, habría aceptado el curro gratis. Imbécil, ¿De verdad pensaba que iba a tomarme la jodida molestia de matar a dos personas gratis?
Me tiro sobre la cama y dejo la pipa en la mesilla de noche, que hace las veces de mesa de comedor. Tengo que sacar la puta bala del muslo, desinfectar la herida y poner una venda. Joder, he estado en varias querellas como para que una loca cualquiera me agujeree la pierna. Luego dormiré con un ojo abierto, por si a algún poli idealista le da por aparecer. Nunca se sabe. Mi nombre es John SadWing y soy un asesino. Nací allá por el 82 en Nueva York, cuando los últimos pisos de los edificios se veían desde el suelo, y la pasma era capaz de correrte a hostias por llevar un arma. Aunque suene raro, estuve casado. Por lo visto mis padres creyeron que podían sacarme del fango. Y una mierda. Mi mujer y mi hija fueron asesinadas. El tipo que lo hizo solo quiso la cartera de mi mujer. Mary se llamaba y válgame Dios que era guapa. Y a Dios también mentó el asesino, segundos antes de morir. "¡Por Dios, por dios!". Sus sesos se incrustaron en la pared, en el vestíbulo de su propia casa. Mas tarde, ingresé en el ejercito y en la guerra de centroamérica aprendí lo que son un montón de vísceras impidiéndote ver y respirar. ¿Amigos? He tenido algunos y en la actualidad cuento con un par. Kevin el netrunner me ha sacado alguna vez de un apuro, pero que no se diga que yo no he hecho lo mismo por el. Por lo demás, vivo solo. Se que no llegaré lejos entre toda esta mierda, pero tampoco tengo miedo de la muerte. No busco venganza, ni justicia, solo algo que llevarme a la boca para la mañana siguiente.
Amanece en Nightcity, otro día mas. Me levanto, la pierna me duele pero lo superaré. Abro el armario, huevos. Freiré uno y ya será el séptimo esta semana...

Etiquetas: ciberpunk, relato, nightcity

Mi mente fluye en ti...
Déjala.
Rebusca en tu corazón...
Nada mas.

Solo déjame pensar,
brincar en parametros de conciencia,
en libertad.
Déjame llorar por dentro,
detestarte a mi manera y querer paz,
amar unos ojos corrientes,
verte a mi lado y querer más.

Mi mente fluye en ti,
dejala.
Rebusca en tu corazón,
nada mas.

Solo déjame adivinar,
el porque de un estribillo,
deja que me crea artista,
y que te crea terrorista.
Déjate actuar en consecuencia.
Déjame rehusar de tu violencia.
Deja que te pida paz,
tolerancia, libertad.

Deja que me odies,
pero dejame pensar.

Me siento como un guionista de serie anime haciendo capitulos de relleno... Pero esto ya estaba planeado desde hace tiempo. Elena escribió esta ficticia carta de amor y yo ya le dije que me gustaba mucho. Se me ocurrio subirla al blog y como ahora estoy seco de ideas, es el momento adecuado para hacerlo (se lo comenté a ella y le pareció bien creo... xD). Y recordad, si alguna vez escribis algo interesante, pos me lo enseñais y lo ponemos por aqui. En fin espero que os guste:

14 de Febrero de 1992

Amanece... Tal vez sea el último para mí, y qué mejor día que hoy para escribirte estas líneas. Cuando leas esto, yo ya no formaré parte de este mundo, pero quería dejar en él constancia de este amor, un recuerdo mío, un reflejo de los sentimientos que me acompañaron toda la vida...

Siempre tuve ante mí una certeza muy clara: mi fin estaba cerca. Tú sabes bien que todos los médicos se lo dijeron a mis padres cuando yo apenas contaba un año. ¿Recuerdas el día en que lo descubrimos? Siempre fuiste mi mejor amigo, y aunque eras mayor que yo, nunca me dejabas sola. Y aquel día no fue distinto. Es extraño cómo una verdad semejante no parece tan terrible cuando apenas sabes lo que es la muerte, lo que significa. No, no me asustó saber que iba a morir; después de haber pasado seis años de mi vida entre médicos y hospitales, la muerte no se presentaba de improviso. En cambio, me dio miedo la expresión de tu rostro, entre horrorizado, sorprendido y apagado...Yo era una niña muy débil y frágil, y tú siempre me protegías y cuidabas. Llegué a depender de ti del mismo modo en que dependía del agua, del aire, o de las medicinas. Te admiraba, te necesitaba, te quería... Tú lo eras todo para mí. Eras el lazo que me ataba a la vida.

Pero el paso del tiempo ha ido agrietando tímida pero incansablemente esas finas hebras de hilo que me unían a ti. Era frustrante observar cómo se iban rompiendo, una a una, mientras yo hacía lo imposible por aferrarme a ellas... por atarte a ti al otro lado... mi salvaguarda se descomponía de forma imparable, veía cómo te alejabas cada vez más de mi lado... hasta que finalmente ocurrió.

Llámame cría, probablemente lo sea en muchos sentidos; estaba preparada desde hacía mucho tiempo para afrontar nuestra inminente despedida, pero ésta llegó de una forma totalmente distinta a la que tenía asumida: en un estúpido acto de infantilismo, llegué a pensar que siempre estarías ahí; como si yo fuera lo único que te importara, como si fuera lo único relevante en tu vida, la causa y razón únicas de tu existencia... Tal y como tú lo eras para mí. Yo siempre he vivido por y para ti, siempre. Y tontamente, de forma subconsciente creía que esto era mutuo. Qué pensamiento tan egoísta... Privar a las personas que quieres de sus ilusiones y esperanzas para la vida, simplemente porque nunca has tenido unas propias. Cuando sabes que nunca llegarás a los dieciocho, ¿qué sueños se pueden tener?

Sí, he de admitirlo, fue un golpe inesperado. Pero como siempre, necesitaba un bofetón que me devolviera al mundo real. Y sin embargo, este fue demasiado grande... Me derrumbé sin poder evitarlo, literalmente. Apenas recuerdo nada de aquel momento... Sólo que te asustaste cuando me viste caer al suelo así... Pero en mi estado de semiinconsciencia, quién sabe si aquello fue una realidad o una simple licencia poética de una mente y un corazón deseosos de alguna muestra de afecto por tu parte... Después de aquellas palabras...

Gracias a Dios, no me decidí a plasmar en papel todo esto antes. No sé qué más decirte, pero siento que no debería dejar de escribir. Porque cuando lo haga, todo se habrá acabado... Todo. Supongo que simplemente no quiero despedirme de ti... Supongo que me da miedo decirte adiós... Porque para mí, una vida sin ti no es una vida. Y aun así, aquí me encuentro, intentando luchar por sobrevivir aunque no quiera. Siempre tan contradictorios, aún cuando sabemos que el tiempo se agota, que no da para más...

Podría llenar folios y folios hablándote, aunque tú no me contestaras. Te conozco tan bien que ya imagino tus respuestas, resuenan en mi mente con tu voz... Como tantas otras veces, aunque las palabras no sean las mismas con las que tanto he soñado... Ese “Te quiero” nunca llegará a mis oídos, pero no privaré a mi corazón de lo único que ha deseado en toda su vida... A pesar se saber que sólo es eso, un sueño, un deseo imposible, una ilusión perdida.

Quiero gritar, pero no puedo. Quiero rendirme, pero no debo. Quiero vivir y quiero morir al mismo tiempo. La única cosa de la que siempre he estado segura eres tú. Y ahora te vas... te vas... Sé que vivirás muy feliz, o al menos eso quiero pensar. Ya me da igual que no sea conmigo; de hecho, lo prefiero así: a mi lado nunca habrías podido ser feliz, o en caso de que sí, habría sido algo excesivamente efímero... Quizás demasiado tarde, cierto, pero he madurado, y todo gracias a ti; como todo lo importante que he logrado en estos años, siempre gracias a ti. Ahora lo veo todo mucho más claro. Sólo siento no poder estar contigo... Ir a tu boda, ver crecer a tus hijos... Pero al menos sé que ella te hará feliz, y sabiendo esto, ya puedo afrontar cualquier cosa. Por eso estoy aquí.

Ahora debo dejarte, amor mío... Me enfrentaré a esa operación que lleva años persiguiéndome. No puedo esperar más de un año de vida tras ella, y eso teniendo en cuenta que todo salga bien, pero ¿qué más da, si así puedo verte durante doce meses más? Todo el tiempo que pueda ganarle a la muerte se me pasará volando, pero por poco que sea, siempre será más que nada. Y sé que pase lo que pase, podré contar contigo... de una forma u otra.

Quiero que sepas que las lágrimas que puedes ver en este papel no son de tristeza, sino de alegría... Desde una sonrisa envuelta en sollozos, mi corazón se ha liberado con estas palabras. Tantos años para decírtelas y siempre esperando hasta el último momento. Algunas cosas nunca cambian, ¿verdad?

Una vida sin ti no es una vida. Una vida sin amor no es una vida. Pero una muerte con amor tampoco es una muerte. Por eso mi alma vivirá amándote eternamente.

Ultimamente me cuesta encontrar algo que poner aqui, pero bueno, siempre puedo ir a lo facil y poner cosas que tengo por ahi escritas. En este caso os enseño la tipica narracion que hago para sentirme mejor o cuando me apetece, o cuando lo necesito, creo que me explico. Asi gano tiempo mientras encuentro algun tema...


Tu pelo, tus ojos, tu mirada clavada en mi. Me abrasan. Y tu llanto… Me destroza el alma, poco a poco, me va quebrando los huesos, uno a uno.
Camino. Hacia ti. Voy rápido, tanto como puedo, sorteando azarosamente los misterios de la noche. De la oscuridad, del miedo, del dolor, de la muerte. Corro entre ellos con el solo fin de alcanzarte. Ya casi estoy frente a ti, alargo el brazo, ya te tengo… Pero tu te vas, huyes, me das la espalda y te alejas de mi. Y ya no veo nada, porque no estas, porque ya no hay luna, porque solo hay polvo a mi alrededor.
Huele a incienso. Ángeles o tal vez demonios lo esparcen ante mi. Y te pierdes en la nocturnidad.
-¡Vuelve!
No respondes. Durante unos segundos, solo oigo el silencio y entonces, una bandada de mil aves se despierta con un gran estruendo infernal. Cuervos y buitres que vuelan hacia aquí, a desgarrarme, a devorarme… Y el miedo… El miedo será quien golpee mi nuca indefensa, asestará su último golpe en mi… Y un susurro:
-No está… Estás solo… Para siempre, ni muerto, ni vivo, ni humano, estás solo con el dolor de tu alma.
¿Quién me atormenta? Me giro, doy vueltas sobre mi, pero solo veo oscuridad, el color negro me envuelve, y el olor a incienso… El olor a incienso me quema, se mete por mi nariz hasta mi mismo cerebro ¡Y me abrasa! Y los misterios de la noche, y los cuervos, y el miedo, y la noche… Acechan. Y la muerte…
-Y la muerte. –me aterrorizan las palabras. Resuenan en mi interior. Y el incienso… No lo aguanto mas, tengo que encontrarte. Y huyo, corro, salto, te busco. Palpo el suelo. Te encontraré y nos iremos de este horrible lugar. Saldremos.
-¿De donde saldrás? No hay nada mas que esta noche, eterna e incansable. No hay mas realidad que este dolor, este miedo, este frío, esta oscuridad. ¿Lo oyes? Es el aletear de los cuervos, carroñeros. Han venido a quitarte el corazón, a desgarrar tu alma cual víscera podrida. ¡Entrégate! ¡Solo así calmaras tu dolor!
Sí, lo haré.
-¡Entrégate a la muerte!
Sí, me entrego.
-¡Y a los cuervos, y a los Ángeles y al incienso!
Y me giro. Y me encaro a mi final. Y los horrores de esta noche, de este bosque sin fin al que llamamos noche, se adueñan de mi. Y mi piel se desgarra, y mi alma se muere poco a poco, y me inclino, me doblo de dolor esperando mi final...
Y entonces… Te veo. A lo lejos, te veo, llorando. Te acercas, poco a poco. Y oigo tu voz, en mi cabeza:
-No me dejes. No me dejes.
No. No puedo hacerlo, no puedo dejarte. Me incorporo y me acerco. Eternamente me hallaré junto a ti. Aunque tu llanto me quiebre los huesos, yo estaré cerca. Aunque sufras y llores, aunque el precio a pagar sea el rechazo… El tuyo… El de la noche… El del frío… El del incienso… El de la muerte.

Hoy me toca hablar de un libro, "Un Mundo Feliz". Un clásico de la literatura de ciencia ficción y filosófica. El argumento es sencillo, y fácil de entender, lo cual es un punto muy a favor para el libro y es que uno de los contras de este tipo de literatura, es lo dificultad de comprensión que muchas veces ofrecen. Pero uno tiene que leerlos tranquilamente, a menudo los autores usan el recurso de exponer incongruencias o tecnicismos fantásticos para atraer la atención del lector. Para que piense: ¿Que es esto? ¿Que quiere decir? Y lograr así encender su mente.
De todas formas, un mundo feliz es un libro trata de hacerte pensar. Es un libro que ataca la ignorancia de la sociedad desde muchos puntos de vista. Para el que no lo conozca, en el libro principalmente se expone un mundo futurista donde la gente no tiene nada de que preocuparse, no tiene aspiraciones, ni responsabilidades, su personalidad está tan mermada que simplemente es feliz. Sobretodo, me ha llamado mucho la atención la figura que representa el "soma", una droga que distribuye el gobierno para que la gente que no puede cumplir sus deseos mas primarios se evada de la realidad durante el tiempo que sea necesario. El "soma" no tiene repercusiones físicas. Es la pura personificación del "opio del pueblo". Merma la mente de la gente a cambio de pura felicidad. Y para mí, el soma de nuestro tiempo es la televisión y es que no he parado de encontrar parecidos entre la sociedad descrita en el libro y la nuestra propia. Y sobre todo, no puedo quitarme de la cabeza el siguiente interrogante:

¿Hasta que punto podemos considerar válida una felicidad basada en la ignorancia?

Seguro que algún que otro filósofo griego lo respondió en su día, os animo a planteároslo. Bueno, y por ultimo, si alguien esta interesado en el libro, lo puedo prestar, siempre que haya devolución claro... Es un libro que me gustaría comentar con alguien, simplemente eso.

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-Mira, te he comprado un libro -decía anteayer Laura, entrando en mi habitación- deja de leer ya esos dichosos comics y lee algo normal.
Deje el comic que estaba leyendo en la estantería, pues se que cuando mi hermana entra así en la habitación, significa que esta aburrida, y si está aburrida, significa que no me dejará en paz hasta la hora de cenar por lo menos. Cogí el libro y le eche un vistazo . Vale, no era nuevo ni por asomo. Además, me sonaba de haberlo visto rondando por casa y en la estantería.
-Laura, esto no lo has comprado, estaba en casa. -le dije yo, algo asqueado.
-Sí -dijo sonriente y feliz, al ver que me estaba molestando- era para ver si colaba, ¿Lo leerás?
-Está bien, lo leeré...
Y así, empezamos una conversación cuya coherencia no duró demasiado. Cualquiera que conozca bien a mi hermana sabe que mantener una conversación coherente con ella mas de cinco minutos es completamente imposible.

Luego, por la noche, subí a la cama y empecé a leerlo. Rebeldes cuenta la historia de un chico y su familia en el estado de Yuta, o de Toulsa... Bueno, no lo se, apenas lo mencionan en el libro. De lo que estoy seguro es de que la historia transcurre en la parte pobre de una ciudad estadounidense, el east-side. Me ha gustado bastante, porque me gustan las historias de bandas y tal; como The Warriors, pero esto es mucho mas realista. Ya se que cuando uno dice realista parece que se refiere a que el libro es crudo, pero no, me refiero a que está en consonancia con la realidad. Aunque por otra parte, el libro en si es bastante crudo. Este chico va contando su vida, la historia de los personajes que van apareciendo, las historias de sus amigos. Es interesante, alegre a veces y triste en su mayoría. Parece mentira que lo escribiera una chica a los 17... Pondría su nombre, pero el libro anda en el piso de abajo y ahora no me apetece bajar a por él. Si a alguien le interesa, le facilitaré ese dato. Y ahora voy con la Dragonlance, Dani (Coa) se ha cansado para el primer volumen, espero tener mas suerte.
*Algo importante que se me ha olvidado, hay una peli, pero no se como se llama. Será cuestión de investigar supongo.

A mi padre y a mi siempre nos ha gustado la ciencia ficción. Cuando nací, mi padre era fan mediocre de Star Wars. Asi que normalmente, vemos pelis juntos y tal. A lo que iba, el otro día, mientras estudiaba, mi padre entró en la habitación y arrojó unos cuantos libros sobre la cama.
-Te dejo estudiar -dijo antes de irse.
Rápidamente me acerqué a ver. Eran unos cuantos volumenes de una serie de libros de ciencia ficción que se llamaba NUEVA DIMENSIÓN. Acerqué uno a mis ojos y sople sobre su tapa para quitarle la acumulación de polvo, que tenia pinta de haberse producido durante años. En la contraportada habia un fecha de edición que se remontaba al año 1978. "Esto puede ser interesante", me dije y empecé a ojear el libro. Nada impresionante a simple vista...
Por la noche lo retomé, esta vez con mas calma. El libro tenía varios apartados, uno (el mas grande) de relatos cortos, un editorial, una seccion de recomendaciones de pelis y otra de recomendaciones de libros, pero el que mas me interesó fue el de cartas al director; ¿Cuales serían las inquietudes de los frikis de esa época?, ¿De que se quejarían?, ¿De que hablarían?...
"Busco los numeros 1, 2 y 3 de esta revista, estoy dispuesto a pagar el precio convenido. Si alguien los posee y se muestra reacio a venderlos, por favor, agradecería que se pusiera en contacto conmigo para sacar fotocopias". ¿Qué puedo decir? En fin, eran otros tiempos...

Lo mas interesante de leer SF de hace tanto tiempo, es que se puede juzgar mejor si un autor es bueno o malo. Por ejemplo, autor escribía sobre el ciberpunk que se supone, debería haber llegado hace seis años... Sin embargo, hay otros autores que ya predicen algo parecido a nuestro internet, como tambien ocurre en "El juego de Ender", que por cierto, es probable que llegue al cine en un par de años.

Este es el artículo con el cual estreno el blog. Hay algunos temillas que debería tratar para poneros al día, así que se me ha ocurrido empezar por mi pseudónimo, que como imaginareis/sabreis/intuireis es Ender. Este nombre no me lo he inventado yo, lo saqué del fantástico y futurista libro; "El juego de Ender" (the Ender´s game). Su etimología (inglesa, por cierto) es finalizador (end-er). Me lo adjudique porque el libro en cuestión es mi preferido. Bueno, como buen cliente que soy de su autor, Orson Scott Card, os voy a relatar brevemente el argumento, para que os intereseis por él, lo compreis y este señor tenga animos para hacer una peli (cosa que se está devatiendo actualmente en la warner Bross).
Ender es el tercero y último de sus hermano. En esta época, la pólitica de los dos hijos (como en china pero con dos) se ha extendido a todo el mundo y todo tercer hijo esta mal visto por la sociedad. Paralelamente a esto, el ejercito de la tierra esta llevando una investigación para conseguir los mejores soldados y entrenarlos desde jovenes; lo que hacen es estudiar a los padres en cuestión y analizar si su hijo seria un buen soldado. Los padres de Ender han tenido dos hijos por ese motivo, pero no han resultado buenos. Aun así, el gobierno militar les pide que tengan otro más, con la esperanza de que a la tercera, vaya la vencida. Y en efecto, así ocurre.

Bueno, esto es todo, espero que haya conseguido dejaos con la intriguilla.